Ein Nobelpreisträger mit dem Pathos der Weltfremdheit

Als vor mehr als 20 Jahren der letzte Literaturnobel­preis an Frankreich ging und 1985 Claude Simon auszeichnete, hätte es auch Jean-Marie Gustave Le Clézio treffen können. Denn das war seine grosse Zeit. Damals, als die französische Literatur langsam und mühevoll aus dem Schatten des Nouveau Roman trat, als sie wieder Welt spiegeln wollte, anstatt mit den Glasperlen der Theorie zu spielen, als sie wieder erzählte: Da war Le Clézio der Mann der Stunde. Erzählen, das tat er nämlich, seit er 1963 debütiert hatte mit dem fantasievollen Entwicklungsroman «Le procès-verbal» (auf Deutsch «Das Protokoll», 1965).

Das Buch führte eine Art Kaspar Hauser in die französische Literatur ein, der es sich bei Bettlern, Strassenkünstlern und Fischern wohl sein lässt. Als der Ernst des Lebens in Gestalt von Schulen, Fürsorge­anstalten und anderen Verbiegungsins­trumenten auf ihn zukommt, verlässt er nicht nur sein Leben im Einklang mit der Natur und ihrem menschlichen Strandgut, sondern verabschiedet sich gleich ganz aus dem Buch. Einfach so. Up, up and away...

Ein Hauch von Weltfremdheit

Seit der Geschichte dieses Naturkindes veröffentlichte der Sohn einer Französin und eines Engländers, der 1940 in Nizza zur Welt kam, unablässig Buch um Buch. Er verfasste Romane, Erzählungen, ro­manhafte Biografien, Essays. Er hatte umso mehr Zeit, sich fast ausschliesslich dem Schreiben zu widmen, als er sein Leben, sehr unfranzösisch, weitgehend fernab der Kapitale verbrachte, fernab der zivilisierten Welt, fernab des Literatur­betriebs.

Als der scheue, zurückhaltende Mann im Jahr 2000 von seinem damaligen deutschen Verlag Kiepenheuer & Witsch dazu gebracht wurde, zum ersten Mal eine Lesereise durch Deutschland zu machen, konnte ein überraschtes Publikum die Bekanntschaft eines sanften, freundlichen Idealisten machen, dessen hochherzige, menschheitsverbrüdernde Sentenzen nicht immer frei waren vom Pathos der Weltfremdheit.

Leser mit einigem historischen Be­wusstsein mochten sich daran erinnern, dass der Lobpreis des einfachen, ur­sprünglichen Lebens, ein gelinder antizivi­lisatorischer Affekt und die Vorliebe für einsame, aber gutherzige Männer und Frauen, die sich in der «Gesellschaft» schwertun, ihnen in den Dreissiger- und Vierzigerjahren auch von deutschen Auto­ren nahegebracht worden waren – von Ernst Wiechert etwa. Dessen Romane «Das einfache Leben» und «Die Jeromin­kinder » waren in Le Clézios Jugend die Sorte Belletristik gewesen, die der franzö­sische Taschenbuchmarkt von jenseits des Rheins am liebsten druckte; nicht ausge­schlossen also, dass Le Clézios Schwär­men für das Vorzivilisatorische, Un­verbildete auch deutsche Einflüsse auf­genommen hat.

Ein Liebhaber exotischer Kulissen

Anders als Wiechert oder Hans Carossa hielt sich Le Clézio jedoch nicht mit Kritik an den geistig-moralischen Zuständen in seinem Land auf. Das interessierte ihn im Grunde nicht, und lange Zeit ignorierte er Frankreich sogar. Was ihn vielmehr faszi­nierte, was er immer wieder gestaltete und was zunehmend sein Markenzeichen wer­den sollte, das waren die naturbelassenen Breiten der Dritten Welt. Es gibt wohl in der französischen Literatur – mit Aus­nahme des grossen Weltumseglers Pierre Loti – keinen Autor, der sich so intensiv hineinversetzte, ja hineinbohrte in die exotischen Kulissen ferner Länder.

Dass er dabei auch eine politisch kor­rekte Forderung der Zeit erfüllte und sich der Sache der «Kolonialisierten» annahm, wie es mit Frantz Fanon seit den Sechzi­gerjahren hiess, unterlief ihm im Grunde eher nebenbei. Der als kolonialismuskri­tisch rezipierte Roman «Désert» von 1980 (auf Deutsch «Wüste», 1989) hat seine li­terarischen Stärken jedenfalls weniger in der Klage, die französischen Kolonial­herren hätten Nordafrika zerstört, als viel­mehr in der suggestiven, geradezu hymni­schen Beschwörung des Nomadenlebens in der Wüste, das Le Clézio zur Metapher für die absolute Freiheit wird.

Jenseits der marktbestimmten Gesell­schaften Europas und des Westens muss die Freiheit wohl grenzenlos sein – das wurde immer deutlicher die Botschaft des Jean-Marie Gustave Le Clézio. Er erreichte mit ihr in den Siebziger-, Achtzigerjahren auch hierzulande die Menschen. Beson­ders seine romanhafte Biografie der Kult­figur Frida Kahlo, die natürlich in seiner Galerie der selbstbewusst eigensinnigen Gutmenschen nicht fehlen durfte, wurde populär («Diego et Frida», 1993; auf Deutsch 1995). Auch hier nutzte der Autor wieder die Gelegenheit, die indianische Vergangenheit Mexikos hochzuhalten und sie als Kraftquell zur Selbstfindung seiner beiden Protagonisten aufzuwerten.

Ähnlich war er bereits in «Le rêve amé­ricain ou la pensée interrompue» von 1988 verfahren, wo er der Frage nachhing, was wohl aus dem Westen geworden wäre, wenn das spirituell ausgerichtete, Moral und Politik versöhnende Weltbild prä­kolumbianischer Kulturen die Chance ge­habt hätte, stärker auf die europäischen Eroberer und ihre Nachfolger auszustrah­len. Kenner der Materie haben zu diesen Spekulationen vor allem angemerkt, dass der Au­tor bei der Darstellung der Ureinwohner Ame­rikas deutlich zur Ver­klärung neige. Überhaupt leidet die exotische Farbigkeit der Kulissen, die Le Clézio in seinen Büchern zugege­benermassen virtuos he­raufbeschwört, an einem gewissen Schematismus, der seinem rous­seauistischen Denken geschuldet ist. Die Intaktheit des Naturzustands ist eben im­mer das Gute; das, was der Mensch daraus gemacht hat, hingegen das Schlechte.

Paradiesische Zustände

Es liegt in der Natur der Dinge, dass Überzeugungen dieser Art sich im Laufe des Lebens eher verfestigen als verflüssi­gen. So hat denn auch Le Clézio mit sei­nem vorletzten Roman, der Deutschland erreichte («Ein Ort fernab der Welt», er­schienen 2000), endgültig Ernst gemacht mit seiner Suche nach dem unentfrem­deten Leben. Gab es in den Romanen «Onishta» (1991) und «Etoile errante» (1992) noch die Konfrontation mit der wirklichen Welt – der Biafrakrieg, das Frankreich des Vichy-Regimes –, so herr­schen im «Ort fernab der Welt» endgültig paradiesische Zustände, die der Held des Buches, Léon Archambeau, auf einer kleinen Insel vor Mauritius findet.

Hier erlöst den Frankreichflüchtigen die Inderin Suryavati mit ihrer reinen, unver­fälschten Liebe – und alles wird gut, bleibt gut, wird immer gut sein. Auch der reich instru­mentierte «vollblütige» Duktus, dieses Schwelge­rische, Hymnische, Sinfo­nische, das alle Texte Le Clézios kennzeichnet und passagenweise durchaus reizvoll ist, kann hier über die edle Langweile nicht hinwegtrösten, die nun einmal verströmt, wer der Weisheit letzten Schluss gefunden hat.

Überzeugender fiel da schon sein Nach­folgebuch aus, «Der Afrikaner» (auf Deutsch 2007), in dem der Autor seinem Vater ein Denkmal setzt. Der arbeitete als Tropenarzt im Dienste des britischen Ko­lonialreichs in Nigeria und weckte Le Clé­zios Interesse für den dunklen Kontinent. Frankreich ist vom Stockholmer Komi­tee sehr lange nicht bedacht worden; das ist wohl wahr. Und richtig ist es auch, da­rauf hinzuweisen, dass die französische Gegenwartsliteratur nicht nur über ex­hibitionswütige Damen und einen Trak­tätchenautor wie Michel Houellebecq verfügt. Doch weit mehr als Le Clézio hätte der Virtuose des Erinnerns, Patrick Modiano, den Preis verdient.